C’est l’histoire qui mit en scène la fille du Nord, là où les gens eurent des stalactites au nez, et où ils se cassèrent tout le temps des os.

La fille eut une maladie d’amour un jour.
Jusqu’alors, elle fut complètement immunisée, un peu comme les virus qu’on s’inocula volontairement, ses rencontres amoureuses la convainquit que ces choses-là, ne se partagèrent pas avec n’importe qui. Mais tout basculi ce jour-là, d’une rencontre plus que farfelue.

Le garçon, fut pour le moins l’un des seuls ayant un réel impact sur les actes de la bien jolie jeune femme. Effet boule de neige (snowballs) aidant, plus les jours passèrent, plus elle essaya de faire en sorte d’être le moins pénible du monde, selon elle.

Ce fut ça, le bonheur d’un instant inoubliable vacancier.

Et puis la dégringolade dégringola, des moments noirs dans son monde à Elle, des moments noirs dans son monde à Lui, mais l’impossibilité de s’en parler vraiment l’un l’autre, une barrière posée alors qu’elle voulu être toute entière dans sa vie, un peu comme une chaussette noire, pour uniformiser et parfaire le complet.

L’impression qu’elle eut, c’est qu’un chemin parallèle s’ouvrit, et qu’ils marchaient l’un près de l’autre, sans n’être plus vraiment ensemble. Elle put parler de tout, mais chaque conversation sur leur relation parut houleuse. Perdue, Elle fit un truc.

Dans le doute, mais sachant que ses paniques l’angoissait Lui tout autant, elle prit l’Ordonnance et ingéra la précieuse médecine angoissante-désangoissante, 3 semaines durant et jusqu’alors. Le bien fournit fut appréciable et apprécié, bien que médical. Le problème initial lié à la médecine, fut posé pour plus tard. Ce jour là, ne plus sentir la boule électrique d’angoisse fut un luxe ponctuel, qui ne reviendra peut-être plus (va savoir)(va pas savoir).

Les raisons de ses angoisses furent diverses, et variées. L’une d’entre elle fut celle qu’elle Lui retransmit. Avoir cette angoisse qui lui était propre était une chose, mais ne plus savoir s’exprimer sans l’angoisser Lui, lui fut insupportable.

Eurêka, depuis lors, moins d’angoisse, des rechutes, mais gérables. Elle essaya de garder le silence de peur que cette accalmie ne fut pas de longue durée.

Mais elle craqua un samedi soir de fête et vit le lundi une rechute.

Ses envies de chaleur dans son lit, de barbe qui La pique, d’haleine fétide le matin, de servir un thé n’importe quand, et de cuisiner eurent raison d’Elle plus d’une fois, mais cette fois-ci c’était une autre histoire. La peur de ne plus pouvoir discuter sans compter uniquement sur des bêtises pour faire rire. Ne plus être un robot-guignol. Ne plus pouvoir discuter sans angoisser son meilleur ami, lui fut le pire des problèmes. Et pourtant à défaut de présence physique, Elle eut besoin de plus de mots, et de moins de maux. Elle se posa cependant plus d’une fois la question de savoir ce dont il eut réellement besoin, Lui.

Durant des années, Elle fut séduite.

Mais au contraire de Lui, à qui Elle ressembla énormément, Elle ne crut pas à ces amours évidents de suite. Pour une fois dans Sa vie, Elle flippit.

Je me disais, sirotant mon café (je peux être en retard de 99%, jamais je jetterai aux oubliettes ce temps où le matin, au réveil je me sers UN BON CAFÉ GRINGO), que quand même, c’était rigolo mon addiction pour certains mots.

Depuis petite, des mots me font rire. Ma soeur passera certainement par là pour vous parler de mots qui me faisaient glousser, telle une pintade (jeune) fermière que j’étais. (Je rappelle que j’ai grandi à la campagne) (le nez levé dans le courant d’air frais mélangé au purin et au son du cochon qu’on égorge dans le fond du village) (ça c’est arrivé une fois je pense, mais je l’ai retenu, va savoir pourquoi).

1/ Truite.

Truite me fait rire. Pas le poisson (Ô non), le poisson n’a rien de drôle, et tandis qu’il y a quelques mois je devais m’aventurer dans une rivière à 2 degrés pour faire une photo, j’appréhendais plus la truite que la température de l’eau. (L’histoire nous dira bien plus tard que les points importants se seraient certainement interchangés dès le pied dans l’eau, mais disons que l’histoire est déjà bien assez longue comme ça). Le truite et ses dents ne sont pas drôles. Pourtant « Truite » me fait rigoler. Bien.

2/ Saucisse.

J’aime bien ça moi, les saucisses. Ça a bon gout. Des fois j’ai des envies de saucisses fulgurantes. Cela dit, le mot saucisse, que je loue vraiment beaucoup, me fait tellement rire que truite a perdu sa place originelle. C’est dire.

3/ Mon mignon.

Il m’est arrivé d’appeler une ou deux personnes comme ça, dont ma vieille chatte. Rituel bizarre, Mimi miaulant lors de mes arrivées, je la prends et je lui parle. « Bonjour Mon petit garçon, tu as pensé à moi ? TU AS PENSÉ À MOI MON MIGNON ? ». Sinon j’ai appelé une fois comme ça un grand barbu, bizarrement, l’ambiance n’a pas été la même.

On ne va pas faire de fin à cette note, je file déjà sous la table basse.

Je passais donc un week end super, jusqu’au moment où on m’a parlé d’un -encore plus- nouveau site pour communiquer sur ses photos.

Après le flickR, le feu tumblr, twitpic et toutes les solutions pour accrocher ses photos sur l’Internet Français et les autres Internets, toutes ses solutions auxquelles je n’ai pas répondu présente, de peur de trop me disperser, ce qui est, il faut l’admettre, mon défaut le plus flagrant (ça et celui d’avoir la même voix qu’un politicien Français).

Oui mais voilà.

Je l’ai quand même fait, le 500px.com. Ah ça oui je l’ai fait. Et disons que simplement, ce compte rangera les portraits des copinous, et le tien aussi peut-être, si tu me demandes de te capturer en fait, parce que sinon je ne peux pas (i.e. « l’accrocher »).

Et disons alors aussi que le flickR ne sera alors plus que chats et Bean, et puis Grmbl il sera un peu plus « toutes catégories ».

Faisons comme ça.

(Et si tu râles, j’ouvre un Instagram dynamique d’iPhone).

La télé du salon fonctionne, mais ça ne m’empêche pas d’écouter un album Pop.

J’ai UN PEU de mal avec cette semaine qui commence. À partir de ce soir, c’est le rendez-vous de la merde à la petite maison, Mia se casse pour un mois, l’opération vendredi, 25 millions de rendez-vous d’ici vendredi.

La seule question qui me taraude, tandis que je suis actuellement entre deux missions de boulot, c’est de savoir si l’arrêt brutal des réveils de 7h en me léchant les trous de nez par Mia vont me manquer ou pas.

Je suis fortiche en gestion de priorités.

On m’a prescrit 3 semaines de plâtre, et bien sûr il y a eu une erreur (médicale) (BEN SI C’EST ÇA), et au moment même où je dois retirer le plâtre on m’annonce qu’ils préfèrent opérer. C’est peut-être pour les quotas, je sais pas moi.

On m’opère donc et on m’insère 3 BROCHES et UN FIL BARBELÉ autour de l’olécâne.

Le lendemain de l’opération, comme si, COMME SI JE VOULAIS DIRE QUELQUE CHOSE EN SOUS JASCENCE, je tombe en malaise vagal et hop, la tête contre une poubelle et 3 points de sutures sur la tête.

(Si tu veux, j’aime bien faire des petits flash story, tellement c’est juste ridicule).

Dans une semaine en 6 (vendredi), on recommence TOUT sauf qu’on fait TOUT le contraire. J’entends qu’on me retire le matériel. Et bloc, et fesses à l’air et anesthésie, évidement.

L’autre fois, je disais sur twitter que j’avais envie d’ouvrir un genre de challenge, un genre de fil rouge, pour voir un peu si je recommence du malaise vagal.

Comme ce serait drôle, surtout que je pars en avion en vacances derrière, ce serait pour bien faire peur à tout le monde.

J’ai tellement envie vite de partir en vacances, et tellement pas envie du tout d’aller à l’hôpital et tellement envie finalement de plus les avoir, ces broches.

On va bien rigoler si je tombe en malai… BOUM.

Tandis que je travaillais, je pensais en même temps à la liste de mes bagages.

C’est jamais facile, pour une dame, d’être concise. MAIS JE VAIS QUAND MÊME LE FAIRE.





« Au fur et à mesure des journées qui passèrent, je découvra que la personne qui m’accompagnerait était encore plus un dingue de dingue et soudain, je flippis ».

« Clefs en quoi ? » ça, nous ne le saurons jamais.

Dedans, il y a un chat, des pitoux neufs, un canard et une truite, et encore la truite aux Transphotographiques de l’Hospice Comtesse, notamment, et puis aussi un machin bizarre que j’ai pris à Lille (un genre de rue).

Je me disais qu’il faudrait surement revenir avec un sujet qui marque fort, vois-tu. Pas le chat (hihi) ni le coude, je pense que là on est bien au top de l’actualité sur ces sujets.

L’Amour ? (Là, LÀ j’y vais fort).

Comme le disait mon maître à penser : « Si comme quand je m’a fait violé » A. Dupontel.

(Il parlait de la reproduction mais finalement ça marche aussi comme ça).

Alors, qu’est-ce que je vais bien pouvoir te dire là-dessus moi.
L’amour, ce n’est pas qu’une histoire de goût. C’est pas comme Roland Garros, je veux dire. Encore que je ne sache pas trop ce qui m’arrive, pas regardé un seul match cette saison, alors que suis du genre à faire tout le contraire depuis environ 1000 ans.

Un jour j’ai eu une conversation très intéressante sur l’amour avec un blogueur/écrivain (COUCOU TOI). Partant sur la base que l’amour ne dure que 3 ans (déjà, la tristesse du truc*) (j’ai pas dit que j’adhérais au concept), que faisons-nous du concept d’atomes crochus ? Il parait que c’est une histoire de physique/chimie. Quand la dame a des atomes rondouillards, seuls les messieurs ayant des atomes rondouillards arriveront à se la faire.

Genre. Tu m’as compris.

Le mec avec des atomes en triangle, il peut se rhabiller. La dame elle ne l’aimera JAMAIS.

Là où je me perds, c’est après les 3 ans. Pourquoi ça ne marche plus ?

J’ai perdu la fin de l’histoire, mais j’aime pas les fins d’histoires, tu peux m’exposer ton point de vue moi je file à l’APPLE STORE.

* Note cependant que je le pense ça (que c’est triste), et TOUT LE CONTRAIRE aussi, à savoir que ce n’est pas si triste. Que c’est même fun d’avoir des passions multiples. D’où la complexité de l’affaire.

(Sache qu’il y a quelques petites années, je t’aurais raconté l’histoire des deux putes dans l’ascenseur, mais nous n’en sommes plus là). (Oh non). (Nous sommes toutes des femmes de 28 ans maintenant).

Ce week end, à défaut de muguet (tiens toi bien, ça va être très drôle) (la tradition du muguet me saoule à peu près autant que celle du Follow Friday de Twitter), je me suis offert des Pavots d’Islande.

Pourquoi ? Quel message je cherche à transmettre avec cet achat de fleurs rouge-orangées (« corail » dirait la citadine de 28 ans cachée en toi) ? Le pavot d’Islande a t-il des propriétés dingue de dingues ?

Et bien je réponds oui.

Outre le fait que le Pavot d’Islande ait jadis fait l’objet de la constitution de l’Opium (Ah tiens, on peut lire que l’Opium était utilisé pour traiter la diarhée, c’est pas bien méchant, donc), c’est joli et je trouve que ça ressemble drôlement au petit coquelicot du bord de route. La petite cour de la petite maison ressemble à un bord de Nationale. (Surtout que depuis qu’on m’a changé mes waters, le vieux water rose repose nonchalamment sur la terrasse, je pense sérieusement à customiser tout ça en pot de fleurs, oh que oui). (Si tu me retiens pas JE LE FAIS, je te préviens).

Que ne ferai-je pour soulager le tout venant qui se prendrait d’angoisse à la petite maison.
La tête de force dans le pot de fleurs. La tête dans les toilettes.

(Moi je trouve que pour du 9H54, je suis très drôle).

Billet sponsorisé pas l’amicale des nains cul-nus du parti centriste Lillois.

La légende dit qu’elle apparait les soirs calmes pour mener les jeunes roux à aller dans les coins qui craignent pour que le tueur de la Deule (celui qui n’existe pas vraiment) les tuent. Comme un genre de partenariat. Un genre de binôme.

Il parait (à ce qu’il parait) qu’elle est vêtue d’une paire de jean’s reboulée, de talons compensés et de Ray bounz. Elle-même aurait perdue la vie sur le pont, suite à une foulure de cheville due aux compensées, et hop, par delà la rambarde. (Quand on vous dit, que c’est dangereux).

Et pour ceux qui captent le truc, et qui rebroussent chemin devant LA PEUR, elle leur mange leurs orteils.

On s’amuse bien, avec un pied téléscopique.

Crédit Photo : Jean, et son pied.