Le jour où le drame à commencé, ça devait être en 1999, alors que ma mère nous projetait des vacances d’été en Turquie.

En amont, nous devions nous faire faire de nouvelles cartes d’identité, les nôtres arrivant à échéance au bien mauvais moment. Oui. Au bien mauvais moment.

Nous ne pensions pas à mal en allant à la mairie de quartier d’alors, plutôt qu’à la principale, la grande, la belle, celle où pointe le beffroi majestueux, celui qui atteint le soleil les beaux jours d’été, quand un parfum mêlé de lavande et de mazout nous emplit de bonheur.

Fin juillet 1999, nous allions donc retirer les précieux sésames, ceux qui allaient nous ouvrir les portes de l’aéroport d’Ankara.

J’entre.

« Bonjour Monsieur, je viens retirer ma carte d’identité, j’ai reçu mon papier vous savez, normalement c’est prêt ! », dis-je, à croquer. À l’époque, j’étais encore toute mignonnette.

Et que ne reçois-je pas entre mes mains ?

(Je te jure que si le diable a un tour à jouer, c’est bien celui-là).

La carte, MA CARTE, faussement remplie.

« Excusez-moi mon bien cher frère, il y a une erreur, bon c’est pas dramatique vous savez, mais quand même, pour les trucs importants, c’est pas un peu chiant que CE SOIT PAS LE BON DEUXIEME PRENOM ? Et puis j’ai le bac l’année prochaine, les noms vont pas concorder, les gens de l’école vont me pendre par les pieds, je vais devenir la bête noire des listes électorales, VOUS POUVEZ PAS ME LAISSER COMME ÇA !

« Boarf, c’est pas bien grave », répondit le pauvre fou en face de moi.

« Boarf, c’est pas bien grave », ces mots résonnent encore en moi. (Maintenant que j’y pense, ce Monsieur riait fortement en s’éloignant).

J’avoue que j’angoissais peut-être un peu trop. Je l’avoue mais je n’en pense pas moins.

J’ai donc vécu pendant 10 ans (durée de validité de la carte) attendant impatiemment le renouvellement de ma carte, où j’allais bien spécifier au Monsieur de la grande Mairie imposante qu’en vrai je m’appelle pas Alice Laurence, mais Alice Laureline.

Merde quoi, c’est quand même mon héritage patronymique.

J’ajoute quand même que pendant ces 10 ans, j’ai appris à vouer une vraie haine envers ce deuxième faux prénom, comme si c’était une prothèse au dessus de la tête, avec des flèches qui montraient ce que je n’étais pas. « ELLE A UN FAUX PRÉNOM », auraient pu montrer ces flèches. Je ne suis pas une Laurence.

Oui sauf que. Entre temps j’ai ouvert mon activité (au faux deuxième prénom). Il faut que j’y remédie, mais à l’époque on m’avait redit « boarf, c’est pas bien grave ». Ça me suit même au boulot, donc.

J’ai récupéré en 2009 ma nouvelle carte avec le bon deuxième prénom. Enfin, le lourd poids sur mes épaules s’est élevé en grosse majorité. Ce n’était plus qu’une anecdote loin de moi, mon Laureline et moi pouvions enfin vivre normalement. Je tenais alors ma revanche sur la vie.





JUSQU’AU JOUR OÙ. J’ai actualisé à la grosse mairie ma nouvelle adresse. J’ai donc reçu ma nouvelle carte d’électeur, il y a à peu près un mois.

Que des cornichons, dans les mairies.

Ça allait encore jusqu’à ce midi, nous sommes le 22 avril 2012, je viens d’aller voter. Le monsieur du bureau de vote à crié « MADEMOUAZELLE ALICE LAURENCE A VOTÉ ».

Je suis donc bien sur les listes municipales, sous ce nom. Alors que j’ai eu une carte d’identité sous un autre nom. Qu’on me dise où ça pêche quand même. (Ou alors je suis double). (Ou alors je pourrais avoir une double vie ?).

Je te jure que j’ai pensé quelques instants à sauter par dessus la table, j’aurais pu le prendre par le montant de son col et menacer sa famille (de toutes façons, il a pas mon vrai nom entre les mains).

À la place je suis sortie, j’ai remonté mon propre col, et je suis partie dans les rues de Lille tandis qu’un peu de vent faisait rouler la poussière derrière chacun de mes pas.

(Mais quand même, c’est chiant).