(En plus elle est toute petite cette clef, qu’est-ce que tu veux que je bidouille comme histoire à partir de ça..)
En marchant le long du trottoir Lillois avec ses 6 copains, le gnôme se demandait où était sa clef. C’est quand même pas évident pour un gnôme, de trouver -enfin- la pétillance dans les yeux d’une dame.
Il s’était senti troublé d’avoir ému une vraie femme. Il se souvient encore il y a peu d’avoir eu peur de n’avoir jamais jamais eu envie d’une gnomette. Il aimait la différence.
Sa nouvelle rencontre avait enfin pu lui faire sentir un frisson, et la sensibilité qu’il n’avait jamais pu ressentir jusqu’alors. Et tandis qu’il ne savait pas de quoi lui parlaient ses copains, quand ils parlaient des choses de l’amour, là il lui parût évident, que même si elle faisait deux fois sa taille, c’était pas si grave, à partir du moment où c’était elle.
Un vrai micmac de pensées dédiées à 100% à elle. Il l’avait rencontrée il y a une semaine, et ne pensait qu’au moment où il pourrait la revoir.
C’est marrant parce que dans sa culture de gnôme, jamais il n’aurait pensé à son avenir avec quelqu’un de si différent, la différence habituellement lui fait peur. Il se secoua la tête en se disant que de toutes façons, il avait peur de tout, alors pourquoi pas de faire violence dans le bon sens, les frissons, c’est bon !
Il prit la clef 307, la mit soigneusement dans sa poche et la tapota. En route vers ses copains il les quitterait en cours de route et irait donner sa clef à la gentille dame. Alors elle le rejoindrait le soir venu, dans la petite chambre de gnôme (la 307 si tu suis bien).
Ses copains ont vu qu’il était devenu bizarre. Il avait les joues rouges, et le voyaient marmonner des phrases toutes faites. Quand d’un seul coup, après plus d’une heure de marche, le gnôme se mit à paniquer. Il retournait ses poches, secouait son pantalon, mais il était évident qu’il avait perdu sa précieuse clef.
Était-ce un signe ? Les frissons étaient peut-être chouettes en étant uniques et ponctuels. Se revoir était donc probablement foncer la tête dans le mur. Malaise. Déstabilisation. Et surtout le risque de ne plus frissonner.
Sa clef était tombée rue des Meuniers, dans un magma de feuilles d’arbres oranges (les feuilles) (pas les arbres) et de pluie, le vent avait aidé à dissimuler le tout.
C’est marrant de tomber sur une clef numérotée. (Ou alors c’est la clef d’un coffre à la banque avec $300 000 ou la tête d’Henri IV). (Ou alors c’est la clef d’un cadenas de vélo, ON SAIT PAS).
Grou